Я прохожу по квартире. В каждой комнате я натыкаюсь на очередные пустые бутылки и окурки. Вижу в ванной разбитую трехлитровую банку... вижу сломанный домашний телефон и (ну разумеется!) разбитое стекло в кухонной двери... упс, еще и стул один сломан. Абзац... трещит башка, а надо убираться. А еще жутко болит нос... я давно не дралась. Я успела забыть, насколько это бывает больно.
25 лет... выше на полторы (а то и две головы)... какое-то пьяное чмо, осмелившееся повысить на меня голос в моем доме... А ведь я предупреждала Казака: "Мне скандалы дома не нужны". Потому что псих я, конченый псих. И когда начинается подобная канитель, мне просто сносит крышу и мне уже похуй, что будет со мной. Просто пру напролом, говорю, что думаю. А потом первый удар...
Ладно, похер, все будет нормально. Следов особо никаких не осталось. И это главное. И даже вспоминать это все не хочу. Противно. Правда.. просто противно.
И все равно в этом был плюс... когда стоял крик по квартире, начались очередные разборки и болело лицо, я не думала про Сережу... А вот потом, когда села на кровать и в голос заплакала, дико захотелось ему позвонить. Плакала потому, что только сейчас начинала понимать, что этот человек мог мне сделать в сотни раз больнее и мне просто повезло... от обиды.. и от обычной боли. А вспомнив Сережкино лицо, плакала еще сильнее... зная, что он не может прийти и таким знакомым тоном сказать: "Ну что ж ты такая везучая? Когда ты начнешь жить спокойно?".
Сереж.... мне очень тебя не хватает...