Еще один вечер я провела с папой и мачехой... Мы смеялись и пили вино. Мы болтали о пустяках и играли на гитаре. Но периодически мне в голову ударяла мысль: "Он ушел", и я впадала в состояние полного коматоза.
- Ну что случилось, дочь? - папа смотрит на меня немного испуганным взглядом. Он понимает, что со мной происходит что-то очень страшное. То, чего он никогда не видел. То, о чем он не подозревал. То, чего он больше всего боялся.
Я поднимаю на него глаза, смаргиваю повисшие на ресницах слезы и очень тихим шепотом умоляюще спрашиваю, как будто бы это что-то может изменить:
- Папа, он вернется? Скажи мне, он вернется? Да?...
Он вздыхает, растерянно взъерошивает мои волосы и грустно улыбается.
- Он вернется. Я не знаю, когда это будет. Но он вернется. Только ты подумай, нужно ли это тебе. Ну зачем тебе нужен тот, кто постоянно уходит и сам не знает, чего хочет?
- Папа.. Он потрясающий человек. Ты просто не знаешь его.
- Дурочка... Все будет хорошо. Он обязательно к тебе вернется.
Папа крепко меня обнимает, и я даю волю эмоциям и слезами. И он жалеет меня. Как маленькую-маленькую девочку. Он знает, как мне это сейчас нужно. И я безмолвно говорю ему "спасибо".

Мне надоело себе врать и говорить, что я забуду.
Мне надоело выть у твоих закрытых дверей.
Можно я твоей игрушкой еще чуть-чуть побуду?
Не издевайся. Хватит. Пожалей.

Я не могу уже бороться с искушением
Набрать твой номер и просто помолчать.
Твой образ стал каким-то наваждением...
Я столько не смогла тебе сказать...

Ведь ты вернешься, правда? Я же знаю...
Пожалуйста, скажи мне, сколько ждать.
Я просто правда тебя не понимаю.
И я так много еще должна тебе сказать...